Di Madonne incomprese

Ti supplico, tienimi la fronte mentre ti vomito.

Ti supplico, amore mio, tienimela.

E invece mi ritrovo nel mio letto freddo a inventarmi la luce.

Ché tu te ne sei andato senza aspettarmi.

Che dici che non è vero che non te ne frega un cazzo ma, oh, giuro che pare così. Giuro.

Ti sclero addosso, ti urlo che sono bellissima.

E lo sono.

Che sembro una Madonna con il mio accappatoio azzurro e i miei occhi neri, e l’occhiaie.

Di quelle belle e parecchio tristi.

Una Madonna di quelle che la gente dipinge.

Di quelle che dici ‘’ImpossibilecheGiuseppenonselasiaunattiminoscopataaquellallà’’.

Mio Giuseppe, non un falegname, ma un vile corsaro.Dici.Che è così.che ti voglio.

Parliamone.

Che tu mi parli d’altri coltelli, di coltelli per minacciare.

Io parlo d’arma che taglia con l’intento d’accarezzare.

Bisogna imparare a usarli ‘sti aggeggi, che a tagliarsi sempre dopo un po’ ti girano le palle.

E’ quello.

E’ una questione di tocco.

La somiglianza che esiste tra due tazze rotte esattamente nello stesso punto.